sábado, 14 de febrero de 2009
Brujas , la Muerta
Muerta.... muerta....Brujas, la Muerta
había muerto por no haber adivinado el Misterio
como aquellos con alma pura comulgante con
el Misterio
palidez de la muerte , único rostro del amor
llegó un tañido de campana
de la cadencia de las últimas campanas
fatigadas, lentas sobre las tumbas abiertas
Caía la tarde, ensombreciendo y poniendo
crespones sobre los cristales
abierta ventana a los cielos grises...
Había conocido el amor en medio del lujo
el ocio, los viajes y los paisajes nuevos
que renuevan el idilio
Su joven esposa había muerto, tendida en el lecho
de su último día , marchita y blanca
con su piel de flor , cabellos largos, rubios, ondulados
virgen primitiva de suave estremecimiento
sobreviviente en el fulgor del cabello
el viudo revivió aquel día fatal
aquel tiempo gris de noviembre en que las
campanas siembran en el aire despojos de sonidos
la ceniza muerta de los años.
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